老伴上月突然走了，留给了我260万的存款，儿子女儿都不知道，我给他们说只有60万。葬礼结束后，儿子，女儿跟我聊天，听着那话里的意思都是惦记着我的那点存款。我当时就直接告诉他们，不会给你们，我满心的不满，瞪着他们。 我蹲在樟木箱前整理老伴的毛衣时，那张泛黄的存折从呢子大衣口袋里滑出来。六十万，八十万，最后定格在二百六十万——这串数字在阳光下泛着冷光，像把钝刀子划开了尘封的记忆。 孩子们在灵堂里哭得情真意切，可当香灰还没凉透，大儿子就端着枸杞茶坐到我身边："妈，这老房子太潮，要不搬去我那住？"小女儿第二天提着燕窝上门，边削苹果边念叨："您要不去海南旅居，我们轮流陪您。" 我摸着存折上老伴的签名，想起他蹬三轮车送货的清晨，想起我们缩在弄堂口分吃一碗阳春面的日子。那时儿女还小，围着小方桌写作业，台灯的光晕里飘着葱花香。 "存折的事别告诉孩子。"去年住院时老伴攥着我的手，浑浊的眼睛突然亮起来，"咱俩退休金够花，留着防个万一。"他总说孩子各自成家后，回家吃饭都像做客。 昨夜楼下传来摔碗声，对门李婶又被儿子赶出来了。我摸着冰凉的防盗门，把存折锁进银行保险柜时，密码改成了结婚纪念日。今早给社区老年大学报了书法班，下个月去云南的夕阳红专列已经订好座位。 阳台上老伴养的君子兰开了，金黄的花蕊像他别在耳后的铅笔。我对着花盆轻声说："老东西，你说的对，钱揣自己兜里，腰杆才挺得直。"晨风掀动窗帘，恍惚有人轻轻拍了拍我的后背。
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