二月的风是未写完的信笺,一半沾着残雪的凛冽,一半藏着早樱的柔软。
站在日历的折痕处回望,那些被一月冻僵的心事,正在晨光里悄悄解冻。有人将围巾叠进衣柜深处,像藏起一场无疾而终的暗恋;也有人推开窗,让风灌满衣袖,等一句迟到多年的“好久不见”。
你说,冬天是遗憾的博物馆。可二月偏偏是那个固执的修复师——它把碎冰拼成河流,把枯枝写成情诗,连街角的咖啡店都开始贩卖“春日限定”的甜。
二月的风是未写完的信笺,一半沾着残雪的凛冽,一半藏着早樱的柔软。
站在日历的折痕处回望,那些被一月冻僵的心事,正在晨光里悄悄解冻。有人将围巾叠进衣柜深处,像藏起一场无疾而终的暗恋;也有人推开窗,让风灌满衣袖,等一句迟到多年的“好久不见”。
你说,冬天是遗憾的博物馆。可二月偏偏是那个固执的修复师——它把碎冰拼成河流,把枯枝写成情诗,连街角的咖啡店都开始贩卖“春日限定”的甜。
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