1941年，一位老妇人请“汉奸”侄子吃饭，突然压低声音道“孩子，给我弄300发子弹。汉奸一瞪眼：“你要子弹干啥？”“给八路军。”汉奸啪的一拍桌子，噌的一下，站起来：“你不想活了？   屋里霎时静得可怕，只剩下煤油灯芯噼啪的爆响。桌子很旧，他一拍，粗陶酒杯里的酒晃了出来，在油渍斑驳的桌面上洇开一小滩深色。   马宗英没动，甚至连眼皮都没多抬一下。她只是看着侄子王天蓬因愤怒和惊恐而扭曲的脸，那脸上有她熟悉的轮廓，如今却嵌着一对完全陌生的、属于日伪军小队长的眼睛。   “从我为那边做事起，就没想过要活命。”她的声音不大，但比刚才的拍桌子更让王天蓬心惊。   他看着大娘花白的头发和沟壑纵横的脸，那里面没有一丝英雄式的激昂，只有一种近乎疲惫的坦然。他猛地抓起那杯泼了一半的酒，仰头灌了下去，辛辣从喉咙一直烧到胃里。“我……我想想办法。”   办法不是现成的。王天蓬这个“小队长”，听起来唬人，实则连弹药库的边都摸不着。日本人防伪军，比防八路还甚。可大娘那句话，还有她看自己的眼神，成了他心口日夜不散的滚烫烙印。   他不是天生就想当这“二鬼子”。那年游击队被打散，老上级带着他们几十号人，转头就投了敌。枪口调转的瞬间，他只觉得脑子里一片空白，像被人抽走了脊梁骨。   活下去，成了唯一的本能。这些年，他在日本人面前点头哈腰，在同僚之间插科打诨，假装那脊梁骨从未存在过。直到大娘撕开这层伪装，把“八路军”和“子弹”这两个要命的词，血淋淋地摆在他面前。   王天蓬不能直接弄子弹，但他认识能弄到子弹的人，大队长魏洪展。接下来几天，王天蓬把多年练就的“糊弄”功夫用到了极致。他成了魏洪展最贴心的跟班，陪着喝酒、赌钱、逛窑子，把奉承话说得滴水不漏。   他摸准了魏洪展好面子、贪小利的脾性，在又一次酒酣耳热时，苦着脸抱怨：“队长，咱兄弟最近日子难啊。皇军催得紧，三天两头要出城‘清剿’，可弟兄们手里那几颗子儿，够干啥？真碰上八路，不是送菜吗？”   魏洪展喝得满面红光，一拍胸脯：“屁大点事，包在哥哥身上！”日本人那里，魏洪展自有他的门路和说辞。批条很快下来了，王天蓬领到一批弹药，趁入库前的混乱，颤抖着手，将三百发黄澄澄的子弹偷偷挪了出来。   子弹送到马宗英手里时，她用粗糙得像树皮的手，一颗颗摸过去，什么也没说，只是眼眶微微有些红。   运送子弹出城那天，雾气很重，她一人推着车，但感觉不到重量，只觉得心脏在空旷的胸腔里撞得发疼。快到城门，她的心猛地一沉：站岗的不是王天蓬的人，是几张生面孔，检查得格外严苛。   可退回去？更惹眼。她深吸一口气，那口气里带着晨雾的潮湿和柴火的余烬味，推车向前。   “停下！搬下来查！”伪军的刺刀明晃晃的。   马宗英脸上堆起惯常的、讨生活者的笑，麻利地抓起两个包子递过去：“老总，辛苦，吃口热的？”   “少来这套！”包子被推开。   冷汗瞬间湿透了内衫。她动作没停，颤巍巍地从怀里摸出一个小布包，层层打开，里面是一张硬纸片——王天蓬给她弄的“良民通行证”。   她递过去时，手指无意间翻开内页，里面夹着的一张小小合照露了出来：那是很多年前，王天蓬第一次领到伪军饷，硬拉着她到县城照相馆拍的。   检查的伪军瞥见了照片，又仔细看了看证件上的名字和印章，脸上的戾气消融了些，换上一丝迟疑的探究：“你……认识王队长？”   “是，他是我娘家侄子。”马宗英的声音稳了下来。   伪军把证件还回来，挥了挥手，眼神看向别处：“走吧走吧，快点。”   小推车的木轴发出吱呀声响，碾过城门洞的青石板路，将戒备森严的城墙和刺刀甩在身后，走向与游击队约定的交接点。   马宗英和王天蓬不是什么大英雄，可能一辈子就勇敢了这么一回，可就这一回，就够分量。历史的功劳簿上或许记不住他们的名字，但那每一颗冒死送出的子弹，都是扎在民族脊梁上的一根钢钉。   信息来源：《烽火HOME 马宗英  》 文|灰度场 编辑|南风意史