人生这条路， 苦要自己酿成酒， 霜要自己熬成盐。 有种自由叫亲手解开自己的绳， 绳索或许勒进皮肉留下痕， 但每道疤都成为年轮。 别人画的岸终会褪色， 指的路总有尽头， 唯有自己认准的北极星， 钉在心头，亮到白头。 看吧，童年是身后的门， 故乡是收起的锚， 回忆是散雾的灯。 而你才是自己的诗， 自己的韵脚， 自己的起承与转合。 没有天生的翅膀， 就把脊骨炼成梁。 靠自己站立成山， 纵然沉默， 却让回声穿越深谷—— 那才是存在最深沉、最不容争辩的重量。
人生这条路， 苦要自己酿成酒， 霜要自己熬成盐。 有种自由叫亲手解开自己的绳， 绳索或许勒进皮肉留下痕， 但每道疤都成为年轮。 别人画的岸终会褪色， 指的路总有尽头， 唯有自己认准的北极星， 钉在心头，亮到白头。 看吧，童年是身后的门， 故乡是收起的锚， 回忆是散雾的灯。 而你才是自己的诗， 自己的韵脚， 自己的起承与转合。 没有天生的翅膀， 就把脊骨炼成梁。 靠自己站立成山， 纵然沉默， 却让回声穿越深谷—— 那才是存在最深沉、最不容争辩的重量。
